LOS€ERTIJOS EN EL VIAJE DE FABIÁN GUERRERO OBANDO
l final quedan las preguntas en un lapso bastante largo, no
hay
respuesta a ellas. Tan solo quedan los acertijos que conforman este libro.
Me pregunto y sé que de seguro no es una respuesta definitiva decir que la sangre, o que el vacío, o que la muerte. Esta poesía definitivamente tiene tinte corporal, podría ni siquiera tratarse de un acertijo o cuestionamiento abierto, sino más bien de una respuesta al miedo de existir. Supongo a su autor al final de este laberinto, irresuelto, sin restitución posible, con menos logros, con menos aciertos pero con más dudas, porque eso es exactamente lo que siento en este momento.
Una suerte de
silencio se me cuela al final de esta lectura. Así debería ser. Una suerte de silencio fúnebre, un irse sigilosa y sin avisos.
¿Para qué todo aquello si la vida es un hilo fino a punto de romperse y allí estamos viles e ínfimos en la rendija del tiempo?.
No tengo ninguna propuesta válida, ninguna presuposición, solo un vacío lacerando, hiriendo este silencio, una predisposición a no creer en nada o a contradecirme estando segura que solo hay una camino para la inmortalidad y esa es dejar preguntas como heridas infectadas, sobrenaturales, con un duelo, con una sensación amarga en la boca como quien entrara por vez primera a una morgue y simplemente no tuviera opción a sentir nada.
No imagino luego de tanto dolor qué más queda por decir, no imagino dónde se puede guardar tanto dolor, y pregunto como a modo de porfía: ¿qué clase de enfermo es un escritor cuándo varios catéteres le inoculan el cuello y no tiene posibilidad de analgésicos?. Presumo que la única salida es escribir a riesgo de todo el dolor que esto supone. No lo sé. Solo lo supongo. Es una respuesta que lanzo impúdicamente porque ya solo el silencio es posible luego de este Viaje.
¿Sondeos del propio cuerpo, aves que caen marginalmente al borde de alguna página, pedazos de algo que es tan inseguro como irreal, manchas de componentes humanos?
¿Es el hombre escribiéndose a sí mismo, intentando desconectarse, sumergiéndose y mascullando una pregunta lerda? ¿Quién bucea tan hondo en la antigüedad de este cuerpo?
No hay respuesta del otro lado, no hay impugnaciones y de eso el escritor está seguro por eso machaca con su preguntadera agobiante, por eso ríe y ríe estático hasta que un agua negra, helada, se acumula...