Encuadrado dentro de la estética Trainspotting,
Irving Welsh nos describe los bajos fondos de una barriada de Edimburgo
a
través de la mirada vidriosa y paranoica de diversos personajes-despojos de la
sociedad, que en un tono canalla y alucinógeno (las drogas tienen mucho que ver
en esto)
van tomando uno a uno la palabra (y la voz del narrador). Resulta
espeluznante descubrir cómo sus miradas convierten la situación más inocente o
anodina en una aceitosa boñiga de mierda, utilizando ese lenguaje tan grato al
escritor. Desternillante por momentos, chocante y provocador casi siempre. Eso
sí, no pierdas ripio de lo que lees o te perderás diálogos o pensamientos
hilarantes que te cagas... ¡Ah, se me olvidaba! La cohorte de chorizos,
yonkies, propietarios de pubs sin demasiados escrúpulos, estudiantes flirteando
con la prostitución, matones psicópatas y demás faunos del arrastrado bosque
nocturno que merodean por estas páginas encuentran en la realización de una
película porno una especie de expiración a todas sus faltas y el pasaporte que
todos ellos buscan para su entrada triunfal en el capitalismo. Porque en
realidad el dinero es el principal motor de la historia. Una novela
de escapatoria, cuando lo más difícil es la huída. Escabroso
clímax final que nos recuerda que jugar con fuego es peligroso. Una frase
bastante contenida, comedida y discreta y que para mí resume en gran medida por
dónde van los tiros es la siguiente: “...ahora sólo hago el esfuerzo de ligar
en serio si parece probable un evidente logro financiero además de sexual”.