Mis dos libros favoritos de Isabel Allende son “Paula” y el recientemente publicado “La
suma de los días”. El primero es mayormente la historia de la enfermedad, convalecencia y muerte de Paula, la hija de la autora. “La suma de los días” prosigue la
vida de Isabel y su familia posterior a esa tragedia. Lo que a mi me ocurre con estos libros es que siento que no son personajes sino personas los que se me presentan en las páginas. Entonces las historias de adicciones, adopciones, muertes, reencuentros, cambios de identidad sexual, peleas y reconciliaciones toman una potencia inigualable en mi cabeza, mucho mayor que la que podría tomar la lectura de un personaje inventado. En mi, el saber, el creer, que es una historia cierta, que ha ocurrido, hace la diferencia. Es como si un amigo se me acercara para decirme, no sabes lo que me pasó, que es muy distinto a que me diga: no sabes lo que se me ocurrió que me podría pasar. De todas maneras encuentro que mi argumentación es fácil de rebatir porque estaría descartando el poder de la ficción, cuando está comprobado que lo que le pedimos a las historias no es veracidad sino verosimilitud, que nos creamos que lo que nos cuentan pueda haber ocurrido. Lo que me pasa con “La suma de los días” es que le creo, no solo lo veo verosímil sino que lo siento como una larga carta, o e-mail, donde una vieja amiga me cuenta lo que ha sido de su vida en todos estos años. Aunque si me detengo a pensar, lo que Isabel me cuenta no es veraz, no estoy diciendo que la
autora sea una mentirosa pero cualquiera que haya transitado un poco su camino sabe que la vida no entra en un libro, en ninguno. La vida es lo que queda afuera de las fotos, de las filmaciones, de los recuerdos. La vida es ese caos al que necesitamos dotar de sentido para no volvernos locos, entonces sacamos fotos, filmamos,
recordamos el pasado como si fuera un cuento, o, si somos escritores, lo novelamos. Entonces en el cielo hay un dios que vela por nosotros y
creo el mundo en siete días y en nuestro pasado hay una línea coherente de acciones y reacciones que podemos relatar para nuestro deleite y el de los otros. Nunca lo que ocurrió es lo que recordamos o relatamos, a lo sumo lo único veraz que puede ocurrir es lo que sentimos mientras recordamos algo que seguramente fue muy distinto, más complejo, extraño y misterioso de lo que nos imaginamos. Si miramos una foto de nuestra infancia, lo real es esa sensación de melancolía que nos atrapa en su red de falacias. Si fuimos felices, esa felicidad ha
ocurrido de una manera que es irrepetible e irrecuperable para nuestra memoria. Todo es extraño y absurdo, y lo único que puede hacer nuestros sentidos y nuestro cerebro es reducir la realidad como defensa contra la locura. Entonces una
autobiografía como está, muy bien escrita, es el mejor de los libros de ficción. “La suma de los días” es un libro para disfrutar. Hay incluso notas sobre las transformaciones del amor cuando se pisan los sesenta, como los cuerpos se caen al mismo ritmo que sube, si se mantiene alerta, la sabiduría. No creo que nadie pueda envidiar la familia ampliada de la autora, pero si se puede añorar o desear para uno la capacidad que Isabel tiene para mantener su corazón abierto a pesar de las tragedias, los dramas y los sinsabores. Isabel intenta transmitirnos que la vida sigue fluyendo dentro suyo y sospecho que su deseo es que nosotros también nos podamos mantener alertas, amantes y despiertos. Vaya uno a saber que es lo que realmente ocurrió dentro de esa familia, pero una cosa puedo dar por segura: las autobiografías recordadas desde el corazón, pensadas desde la mente y escritas desde las vísceras me resultan muy entretenidas.
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