Este señor de pelo entrecano, rasgos afilados, mirada firme y un dejo de picardía infantil cuando los ojos le
sonríen, maestro reconocido en el arte de montar la denuncia política sobre la vibración del thriller , está a punto de celebrar los setenta y cinco años y lo hará muy lejos de un estudio de filmación. Fue una decisión unánime del consejo de administración del organismo la que lo llevó de regreso al lugar donde hace muchos años, según él mismo confiesa, "descubrió" el
cine. "Venía de Grecia -suele recordar- donde la censura apenas nos dejaba ver films de acción o aventuras románticas, Randolph Scott o Esther Williams. El primer film que vio fue Codicia , y supo que había un cine distinto, capaz de narrar tragedias como esa de Von Stroheim. De ahí a inscribirse en el Instituto de Altos Estudios Cinematográficos hubo solo un paso. Kostantin Gavras tenía veintitrés años. Y aunque había nacido en la Arcadia, aquella mítica región del Peloponeso que los poetas
griegos identificaron con el Paraíso, venía de Atenas, donde había vivido de cerca los vaivenes de la política y los abusos del poder: en la época turbulenta de la posguerra, su padre pasó de ser héroe de la resistencia a perseguido político: fue etiquetado como comunista y conoció la cárcel y el exilio. Con tal antecedente, no había universidad posible para Kostantin, y menos visa para entrar en Estados Unidos, donde tenía parientes, así que viajó a Francia. Y aunque nunca filmó en su país ( Z fue rodada en Argelia), vuelve seguido: "Como todos los griegos, tengo una familia llena de hermanos, primos y sobrinos Y si no pudo adaptar La condición humana , de André Malraux, como quería, el debut con un thriller - Crimen en el coche- cama - le sirvió para afinar su sentido de la progresión dramática y calibrar el nervio del montaje. La pasión por la política le venía de la infancia. Lo demostró a lo largo de una carrera en la que nunca esquivó la controversia: en especial a partir de Z (1969), donde denunció la dictadura de los coroneles en Grecia con el formato de un thriller apasionante. Con ese film ganó el Premio del Jurado en Cannes, un par de Oscar (mejor film extranjero, mejor edición) y un gran éxito internacional, inclusive en la Argentina, donde la exaltada platea del Gran Rex convirtió el estreno en 1970 en una manifestación pública contra el gobierno de Onganía. Después, convencido de que un film no puede cambiar a nadie pero sí "aspirar a plantear una pregunta y conseguir que, a la salida del cine, la gente se la formule y la discuta", siguió apuntando al poder en todas sus formas: al estalinismo en Checoslovaquia ( La confesión , 1970), la injerencia norteamericana en el Uruguay del tiempo de los tupamaros ( Estado de sitio , 1973), los crímenes de Pinochet ( Desaparecido , 1982, otro Oscar, esta vez al guión); a quienes -Estados e instituciones, incluida la Iglesia-, callaron ante las atrocidades del nazismo ( Amén , 2001), o a los efectos de la globalización ( La corporación , 2005). No podía, claro, ignorar un problema tan grave y tan actual como el de la migración hacia los países centrales, y ese es el tema con el que planea volver a dirigir: Eden is West , sobre el peregrinaje de un inmigrante clandestino que ansía llegar a París. No se trata solo de asumir el papel de guardián del cine: "Los objetivos son más amplios: primero, preservar las películas (más de cuarenta mil); después, estimular al público, enseñarle a ver cine en el cine, a establecer con la película esa relación especial que empieza al decidir qué ir a ver y poder estar a solas con la obra, vínculo imposible cuando todo lo que hay que hacer es pulsar un botón en el control remoto o comprar un DVD en el supermercado". La idea principal -ya lo era entre 1982 y 1987, cuando ocupó el mismo puesto a pedido del ministro Jack Lang- es hacer de la institución el gran museo del cine donde haya lugar para los clásicos y las vanguardias, para la investigación y ela