A las 8 a. M . en
las últimas oscuridades de la
noche del domingo al lunes entre las blancas
calles de Reykiavik cubiertas por la nieve circulaba un coche fúnebre, en su
interior, el cuerpo sin vida de Bobby Fisher, el gran maestro en
ajedrez.
Detrás circulaba otro coche en él viajaba un cura que había sido elegido para
la ocasión y una pareja que fueron sus vecinos durante muchos años y con los
que se sintió bien por lo discretos que fueron siempre, no es raro que
apreciara esta cualidad pues tras su participación en una partida en Yugoslavia
fue incluido en una lista de buscados
por el FBI. Quienes le conocieron dicen que así es como le hubiera gustado que
fuera su entierro.
Tras circular por el frío tablero de ajedrez formado por
nieve y
noche 45 kilómetros al este de
Reykiavik llegaron a una pequeña iglesia luterana en la que el dueño de la
tierra en la que estaba la iglesia había cavado una tumba en el antiguo
cementerio. Los asistentes se dispusieron a dar el último adiós aquella fría
mañana. El pequeño grupo estaba compuesto por una mujer que había llegado de
Japón y dijo ser la esposa de Fisher,
el cura, un francés que llevaba muchos años residiendo en Islandia Jacob
Rolland es su nombre, la pareja de vecinos y el dueño del terreno. El lugar está situado cerca del pueblo de
Selfoss. No hubo cruz, ni lápida solo una oración y después unos pasos que se
alejaban en el silencio dejando en la paz de aquel bello lugar al controvertido
maestro que según un psiquiatra que le conoció había hecho del ajedrez no solo
una exitosa empresa personal, también hizo un refugio en el que protegerse de
un mundo en el que encontraba aspectos hostiles y con el que él era en
ocasiones hostil. A las 10 a. M. el entierro había concluido.
El doctor
Skulason y Fisher se conocieron en una librería de segunda mano, en la que
Fhisher se encontraba muy a gusto le recordaba a una de su infancia. Las
lecturas que más le interesaban eran las que trataban de la II Guerra Mundial
(nació en 1943); los fugitivos de la ley, dice el dueño de Bokin, Bragi
Kristjons.
El doctor Magnus Skulason, psiquiatra
y director de un psiquiatrico penitenciario, fue una de las personas con la que
más tiempo estuvo Fisher, en su últimos meses de vida, hablando de todo tipo de
cosas, desde Freud hasta la perfidia del gobierno actual de Estados Unidos en
Irak, dice que había un gran abismo entre la capacidad mental del genio del
ajedrez (según dice el psiquiatra, tenía un coeficiente de inteligencia
superior al de Einstein) y su mundo emocional. "Veía la vida como la ve un
niño pequeño. El problema surgió, en gran parte, de la fama repentina que
adquirió a los 14 años, "Era una carga excesiva para un chico que no tuvo
un modelo de padre que le sirviera de guía, explica el doctor Skulason.
"Era un chico solitario, entiendo, y pobre. El ajedrez fue un refugio de
las privaciones materiales y emocionales que sufría. Así que construyó unos muros, una forma de protección inmadura y
agresiva en la que la confianza -un elemento absolutamente necesario para unas
relaciones sociales saludables- fue eliminada".
El doctor Skulason pasó con él la última noche que durmió Fischer en casa. Se
despertaba con dolores y molestias, le daba un vaso de zumo, o un poco de leche
de cabra, que, no conseguía retener. Una vez se despertó, me dijo que le dolían
los pies y me pidió que se los masajeara. Le acaricié , y entonces dijo las
últimas palabras. Cuando sintió que le tocaba dijo, con una voz de una suavidad
terrible: ''No hay nada que alivie el dolor como el tacto humano".
El doctor Skulason, dice que le
sorprende ver cuánto echa de menos a Fischer, de quien cuenta que, a pesar de
su “ fuerte genio” tenía la capacidad de ser una persona cálida y afectuosa.
Palsson, recuerda, con los ojos llorosos, su sincero aprecio.