Los Soria es una novela de Alberto Laiseca que se mantuvo inédita
durante veinte años. Puede presumirse que es muy
importante tanto por
su extensión como por el empeño de su autor en darla a conocer. Eso nos
lleva a pensar que tal vez estamos ante un hito superlativo de las
letras argentinas, una obra insólita, dispar y por lo
mismo insustituible entre tanta globalización en pijama transgresor. El texto
es alternativamente apasionante y fastidioso y no se adecua a todos los
paladares. El resultado está a la vista: si se logra abandonar el
universo propuesto por Laiseca se sentirá sobre la nuca la ardua marca
del "realismo delirante" que propugna el autor, una marca que no deja
espacio para demasiadas ternuras y ensueños, excepto las que fuerza un
reto tan perspicaz como excesivo.
Estamos antes un
libro más extenso que el Ulises de Joyce, treinta mil
palabras más extenso, lo que ha llevado a afirmar a un crítico
respetable de que esteríamos ante la novela más importante escrita en
la Argentina desde Los siete locos" de Roberto Arlt. De lo que casi no
hay dudas es que el destino de Los Soria es transitar la zona
conjetural de la literatura, un espacio al que muy pocos escritores
pertenecen y menos aún se atreven a pertenecer.
Pero los prejuicios con respecto a Los Soria son válidos y categóricos,
por lo que no estará de más tenerlos en cuenta antes de comprometerse
en una lectura que será, sin lugar a dudas, agobiante, ardua y
agotadora.
El libro (no podía ser menos con tantas páginas sobre el lomo) es a la
vez el laberinto de Cnosos, el jardín de las Hespérides, la cumbre del
Ararat y el campo de Auschwitz a la hora de mayor actividad de los
hornos crematorios. La música que la recorre tanto se parece a la de
Bach como a la de cualquier músico callejero de extramuros; tiene la
prodigalidad de una fantasía gnóstica, la consistencia de un budín
vegetariano, la grandilocuencia de un político en campaña.
Lo mejor y al mismo tiempo el estigma que señala al que atreve a
transitar sus recovecos, es que no tiene escapatoria; una vez que se
entró en ella no hay modo de fugarse y sólo queda llegar hasta el
final. Las quimeras, la efervescencia que bulle en sus páginas, la
animación que late en sus entresijos y sus contradicciones fueron las
drogas estimulantes que redujeron la extenuación de la travesía a
límites tolerables, más que nada porque a esa altura del trayecto (la
página 731, momento en que advertí que estaba en una ratonera) el final
estaba más cerca que el inicio.
El atractivo del libro de Laiseca es el mérito de su cotización
intrínseca, el no temer las críticas al exponerse exponiendo, a
consciencia de que se plantea un desafío a los demás y a sí mismo al
prolongar descripciones y acontecimientos de un modo deliberadamente
provocativo. Eso da pie a que por Los Soria desfilen temas y sistemas
de todo signo; pasados, presentes y futuros en una promiscuidad
intelectual absoluta. El epicentro es el individuo acosado por la
técnica, por los abusos de la sociedad humana, y por sus pares. Es una
configuración rota y sin planos y es una invitación al lector para que
intente recomponer las partes de algún modo, aunque ese modo no sea
necesariamente el que previó el autor.
Laiseca no planeó una novela de ciencia ficción, tampoco utiliza la
especulación de manera sistemática. En todo caso podemos hablar de
conjetura racional o de realismo desplazado, como en todas sus otras
novelas, en las que el lector parece sentir que el suelo se sacude bajo
sus pies a la vez que él avanza en la dirección incorrecta.
Se puede descubrir a Rabelais o a Swift escondido entre las
páginas y columnas; también a Vonnegut disfrazado de payaso y algún
Sheckley desnudo. No importa demasiado. Todo está nimbado por un
exabrupto gargantuesco, envuelto en desmesura pantagruélica, como si
una sonora carcajada sin medida nos recordara a todos nosotros,
lectores desprevenidos, que no somos más que personajes dibujados con
trazos gruesos, sin matices, por un gigante loco que no tiene otro
propósito que burlarse de nuestra credulidad.
Sergio Gaut vel Hartman